Le spleen

J'attends dans la désinvolture,
Sans gouvernail,
Comme quelqu'un d'usé,
Comme une flamme tout près de s'éteindre
Le goût d'exister encore.
Mais perdue au fond de moi,
Au fond d'une nuit interminable qui veut ma peau
Et dans laquelle je ne cesse d'avoir mal,
Un ramassis d'espérances qui me fait la cour,
Qui défile sans cesse devant moi,
n'arrive pas à m'agripper.